Ils s’appelaient Ilan, Mireille, Jonathan, Sarah, Gabriel, Myriam, Arié. Pour certains, c’était encore l’innocence de l’enfance; pour d’autres, l’âge de tous les possibles; pour les plus anciens, l’heure du retour sur soi et du travail de mémoire bousculé par le chaos du dehors.
Tous étaient différents. À Toulouse, dans le Sud parisien, au cœur de la capitale, ils n’avaient rien de commun. Sauf l’essentiel. Ilan, Mireille, Jonathan, Sarah, Gabriel, Myriam, Arié étaient juifs. Et sont morts parce que juifs. Torturés, assassinés comme aux heures les plus sombres du siècle dernier. Cinq ans, dix ans, quinze ans plus tard, comment se taire? Qui que nous soyons, il faut continuer de dire, raconter, témoigner. Et refuser cette lâcheté camouflée derrière la prétendue sagesse de ceux qui affirment que dénoncer trop bruyamment l’antisémitisme ne fait qu’exacerber la haine des antisémites.
La mémoire des camps
s’estompe et la Bête immonde
en profite.
