Douce Sarah,
Je me permets de vous appeler ainsi, car c’est le qualificatif que s’est choisi votre famille. Halimi, halim, Halima, la douceur. Vous ne me connaissez pas, mais moi, je sais votre vie. Je sais vos joies, je sais vos peines, je sais ces matins où votre sourire illuminait le visage des enfants que vous gardiez.
Je sais tout cela, mais je ne sais me passer de vous. Votre absence mord ma vie depuis tellement d’années déjà. Vous devez vous dire que je suis fou, que je divague, que l’on ne peut souffrir de l’absence d’une inconnue, de la perte d’une âme qui jamais ne vous a croisé.
Et pourtant, vous me manquez.
Tendre Sarah, j’aimerais vous dire que le monde a changé depuis votre absence, que vous avons pris conscience que le mal rôde encore, que nous nous protégeons les uns les autres, que nous avons tout fait pour que plus jamais une âme aussi pure que la vôtre ne nous soit arrachée.
J’aimerais vous le dire, j’aimerais tellement…
Mais je me dois d’être sincère : être juif aujourd’hui est encore un danger, une kippa peut encore devenir une cible et la haine à l’égard de celui que l’on pense différent alors qu’il n’est que le reflet de nous-mêmes est encore bien présente aujourd’hui. Clémente Sarah, j’ai peur, j’ai peur de ce que le monde devient, j’ai peur de ce que font certains au nom d’un dieu qui ne répond plus, par honte de sa propre création.
Ici, dans le creux de France,
pour chaque Dreyfus,
il y aura toujours un Zola.
